VILLAGGI

il tempo della storia

(stravaganze spettrali)

…qui del Villaggio antico,

d'epica poesia,

smarrimmo la visione,

del canto suo la rima.

   Inospitale è questo posto insano

denominato  Villaggio Globale,

sgradevole, infelice, sciagurato!

Ch’altro poi chiedi che s’aggiunga ancora?

Inganno cova, avarizia e rapina,

vi si ripete la recita eterna

di smargiassi, canaglie, burattini;

squartar, sgozzar, smembrar che vuoi che sia,

se l’atomica è là nell’interrato?

Un malinteso, e piantala…  sganciata!

Grossolano, volgar, rozzo, crudele

volgo qui alberga, ch’alla scimmia è inviso.

Povera bestia! Patir onta infame

dacché feccia, fanatica e idolatra

dal primate pretende l’antenato!

   Ferì la Terra, con l’insulto immane

l’Alma Madre oltraggiò! Crimine atroce,

costò un mondo l’infamia nucleare!

Con usura insaziabile consuma

ad ogni istante del giorno Natura,

questa inferna ferina orda nefanda!

Tale volgo famelico, ammattito  

dacché di mezzi nasce iperdotato,

pretende gli astri conquistare e i cieli.

E i suoi miseri avanzi? Ossa disgiunte

d’orripilanti  disgregati scheltri,

disseminar nel cosmo.

   Tratteggiato questo identikit (questa “enormità” in tutta la sua dismisura!), non ci dimenticheremo però del nostro Piccolo Popolo. Il popolo di Lilliput? Il popolo degli Gnomi? Un popolo che oggidì non conta nulla, al quale perciò noi garantiamo il nostro soccorso e, soprattutto, non vogliamo far mancare il nostro affetto, compresi i Pigmei d’Africa, i minuscoli Cacciatori dell’Amazzonia, i modesti Inuit dell’Artico; e non vogliamo nemmeno trascurare i graziosi Pinguini dell’Antartico.

In risposta, a un giovane visitatore.

   I Pigmei sono un gruppo etnografico della foresta equatoriale. Aborigeni, cioè primitivi che anche nel singolare nanismo mostrano di essere al limite estremo dell’involuzione. Limitrofi alle foreste, danno gran rilievo (e qual sussiego!) alla loro perenne guerra contro il popolo delle Gru, ritenute temibili concorrenti nella provvista dei mezzi di sostentamento. Essi sono completamente trascurati o addirittura ignorati dagli Enti mondiali di beneficenza e quindi dalle grandi Pongo che presiedono, vice presiedono o semplicemente siedono nelle assemblee DEM d’Europa; Infatti, i poverini, non posseggono neppure uno straccetto di dollaro onde poter affidare la loro vita grama alle scorrerie degli scafisti o, forse, neanche ci pensano, e ciò va a loro lode. Non hanno una loro storia, né passata, né presente; non pare siano in grado di compiere imprese criminali tali da attirare l’interesse dei media. Non sono terroristi, non sono soggetti a ideologie e vangeli integralisti. Non leggono i giornali, la cosa più stupida che sia mai comparsa sulla faccia della terra, e sanno della televisione quel tanto che basta quando vanno a specchiarsi nelle acque dei laghi e dei fiumi. Non posseggono un solo esemplare di antico archibugio, ma soltanto rozzi bronchi e archi da caccia; conoscono e coltivano la loro ingenua epopea nazionale, la suddetta guerra alle Gru.

   Giustappunto prestiamo loro la nostra attenzione. Nel loro nudo e discinto primitivismo, di tutto spogli, privi di qualunque utensileria, li troviamo del tutto esemplari e inoffensivi a paragone dei primitivi di casa nostra e di cosa nostra in colletto bianco oppure abbigliati da plutocrati, tecnocrati e compagnoni. Restano a bocca aperta mirando il firmamento, quando di notte appaiono le stelle, ma non pare siano tanto pazzi da immaginare viaggi spaziali alla velocità della luce! Preferiscono la loro foresta ai territori deserti di Selene e di Marte. Ma, i primitivi megapoliti in arma atomica, peggio delle termiti, s’accaniscono a deforestare il globo intero per costruire le autostrade del futuro; il futuro dei Pigmei interrazziali protetti da gendarmerie fiscali armate con M16 e BULLPUP atomici a dodici canne; i pochi, veri Pigmei residui, confinati in riserve di foreste artificiali. 

IL CONTAGIO DELL’UMANO

   E come potrebbe essere diversamente su un pianeta dove la carne si propaga con l’impudenza di un flagello? Ovunque ci si volga, si inciampa nell’umano, ripugnante ubiquità dinanzi alla quale si cade nello stupore e nella rivolta, in un’ebetudine di fuoco. Un tempo, quando lo spazio era meno ingombro, meno infestato d’uomini, certe sette, indubbiamente ispirate da una forza benefica, predicavano e praticavano la castrazione; ma, per un infernale paradosso, sono sparite proprio quando la loro dottrina sarebbe stata più opportuna e più salutare che mai. Maniaci della procreazione, bipedi dai volti deprezzati, abbiamo perduto ogni attrattiva reciproca, ed è soltanto su una terra semideserta, popolata tutt’al più da qualche migliaio di abitanti, che le nostre fisionomie potrebbero ritrovare l’antico prestigio. La moltiplicazione dei nostri simili rasenta l’immondo; il dovere di amarli, il grottesco. Ciò non toglie che tutti i nostri pensieri siano contaminati dalla presenza dell’umano, sappiano di umano e non riescano a liberarsene. Di quale verità potrebbero essere capaci, a quale rivelazione potrebbero elevarsi, quando questa pestilenza asfissia lo spirito e lo rende inadatto a considerare altro che l’animale pernicioso e fetido di cui subisce le emanazioni? Chi è troppo debole per dichiarare guerra all’uomo non dovrebbe mai dimenticare, nei suoi momenti di fervore, di pregare per l’avvento di un secondo diluvio, più radicale del primo.

E.M.Cioran

notazioni (discrete di aggiornamento) - maniaci della procreazione? si, anche assistita! maniaci delle adozioni import...maniaci delle proliferazioni gay, etc...delle proliferazioni anomale...propagandisti del mostruoso, del pervertimento, d'ogni genere di corruzione, etc...Umanesimo!...Ultra umanesimo!...Umanitarismo maniacale: l'umanoide in azione?...

 L’ULTIMO UOMO

 UN CASO STRANO

   Gianbattista Lorenzi fu uomo di teatro e soprattutto emerse ai suoi tempi come librettista; scrisse infatti libretti per il Paisiello e il Piccinni e produsse molto nell’ambito dell’opera buffa napoletana. È risaputo che il teatro emana magia e che in esso gli operatori acquisiscono un che di fatato e sono sovente degli incantatori. Anche divinatori e indovini? Ciò sembra accada più di rado. E fu proprio il caso di Gianbattista Lorenzi, che precorrendo più di due secoli, riuscì a vedere e a collocare sulla scena di una sua commedia un personaggio dei nostri giorni, e affrescarlo tal quale esso è. Non dovette esser facile, a lui metastasiano, uscire dal melodramma per dipingere un ritratto interrato nelle latebre del futuro e situarlo sulla scena adatta , la pagliacciata, di moda nel ventunesimo secolo, cioè la farsa astrusa del politichese in dem. Il genio scenico del Lorenzi ci è riuscito meglio di qualunque cantico oggi dedicato al detto personaggio dall’istrione di turno. E c’è un dato fatale: Lorenzi portava in sé lo schizzo del buffo personaggio, persino incorporato nel suo cognome.

   Ed ora, o lettore, goditi lo schizzo lo-renzi-ano, tu che sei penetrato e vivi in quest’oggi, cioè il fatidico futuro del settecentesco Lorenzi e hai a portata di mano Funny Big!

,, Figlio mio sì no zuccotto

,, Sciroppato nel decotto

,, Di cetrola del Perù.

,, Si na ſmorfia, sì na feccia,

,, Sì na beſtía boſcareccia,

,, Ch’haì dell’uomo il ſolo aspetto,

,, E dell’ asino il dippiù.

,, Che ti pare? Ho detto poco.

,, A tempo, e a loco

,, Co ficozze, e perepecchie

,, Sentirai ancor di più.

I L  C I R C O

             (ALLEGORIA)               

 Giovanetti in rossa livrea,

pressappoco stessa età e statura,

e le ragazze uguale. Ugualità!

Preferite così? A me non piace

il lemma uguaglianza, ch’ esala

odor sgradevole di domma.

Chiuso nell’uniforme,

il fantoccio/fantoccia

(malgaco del Madagascàr,

guanaco del Perù?)

spensa schedule-sconto

per le strade della città…

   Trotterellando al fianco

d'un nano salta in panca,

nell’arguta barbuzza

la capretta rumina

del vecchio dromedario,

smagrito ed indolente,

l’esotico dondolio…

In una gabbia di vimini

una grossa noce di cocco

si spacca tutto a un tratto

e un sorcio gabbatore

n’esce quatto quatto,

in cerca di fromage

con le forfecchie annusa…

fai lo le la

fai li le la…

   Dietro segue un clown,

top toppete toppete,

in una veste a toppe

nerastre, fulve e gialle

come il manto della giraffa;

e proprio del camelopardo

combina l’andatura,

ché la testa sua piccina ciondola

dal lungo collo schimbo…

  Spalanca un bimbo la rosea

boccuccia tonda,

poco men si mostrassero ai suoi occhi

le meraviglie dello Shahnama…

   È tale in ver, e non fittizio, il c i r c o

e in questa metafora all’ossimele,

agrodolce recita

d’un bestiario zodiacale,

to’, stamane ci son dentro anch’io!

Ma voglia il sol caldo risplendere

sulla scialba giornata menichina!

   Poi,  sulla ghiaia

del c i r c o a sera,

sotto il tendone

illuminato

dai lunghi fari

fosforescenti,

meste finzioni,

stravagante tristezza!

Bimbi! ed “adulti"?

occhi bagliati da tanta striàz,

muovono le labbra,

spalancan la bouche…

Oh, che ingordigia!

In quella tenebra esofagea,

grotta, voragine, inghiottitoio,

sdrucciola a un tratto

l’Inciarmatore,

e in quell’ingluvie collettiva

sparisce il c i r c o intero.

   Apolitico è

questo strambotto,

senza ottave e alterne rime,

che non si cura della platea

ingravidata dall’immondo rospo

e lascia alle pive suonare

 il P L A C E T 

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 MANDRAKE THE MAGICIAN 

sempre accompagnato da LOTHAR,

gigantesco africano originario della Nubia 

e suo fido servitore dal caratteristico fez rosso,

con una pelle di leopardo sull'omero.

 LOTHAR

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 B U F F A L O F F I A

   Nell’Aula sorda e grigia, fumida di tanto fiato sprecato, era cessato il battibecco degli Uccellacci, Corvi petulanti e Cornacchie; presuntuose, come al solito, le femmine di questi passeriformi dell' avida famiglia degli homocorvidi. Un corvo autentico, che per caso si era trovato a svolazzare in quel torvo ambiente, era subito volato via da una finestra, scandalizzato dall’aspetto grottesco di quelle caricature della sua specie, spennacchiate e senza ali. La giornata era alla fine e il Sole stesso s’affrettava al tramonto, paventando il supplizio d’un surplus di fregnacce. Era infatti abitudine di quei smargiassi raccontar fregne su fregne, e alla luce del sole, senza vergogna alcuna. Una volta che il fattaccio si verificò (e furon fregne grosse come noci di cocco) in una  serata di plenilunio, la Luna, che come tutti sapete, è una gentildonna e costumata, fu costretta a nascondere  per pudicizia la faccia e, costernata, si oscurò. Fu quella una eclisse inattesa e la notizia riempì tutti i giornali; ma della seduta parlamentare nessuno parlò; chi volete che s’occupi delle fregnacce? Vero è che la tivvù, invece, ignorò l’eclisse e l’imbarazzo della luna, ma fece un lungo resoconto delle fregnacce rimpallate in quell’Aula disastrata. Quasi tutti i telespettatori rimasero a bocca aperta e asciutta, continuando in tale stato per il resto del giorno ed anche nel sonno, per tutta la notte. I Corvidi, venutolo a sapere, ne furono altamente inorgogliti e giurarono a se stessi che per tutto il tempo del loro incarico non avrebbero fatto altro che battibeccare a fregnacce, per poi ammannirle ai teleabbonati. Voialtri, pensate che questa storia sia finita? Macché, la storia continua e continuerà finché ci saranno Corvi, Gazze e Cornacchie intricanti e spennacchiate, la Tivvù e una Presidente, B…(uffa!)  L…(offia), invisa al sole, alla luna e al firmamento intero.*

   Dopo quanto riportato, raccomandiamo alla gente perbene di non guardare la televisione, onde non essere mortificata dalle solite ripetute fregnacce. Meglio nell’estate di giorno ascoltare le cicale e di notte i cori dei grilli; d’inverno, il rumore della pioggia o il borbottio della fiamma nel focolare. Di primavera e d’autunno, meglio passeggiare!

   La tiritera delle Gazze a parlamento: Tu racconti una fregna a me, io racconto una fregna a te! E agli elettori: Te’,te’… Te’, te’… Te’, te’… Te’…

* Buffaloffia: Maschera venuta in voga all’inizio del terzo millennio. Vestita in modo pacchiano, e il brutto muso arcigno vistosamente truccato, la voce stucchevole, gli occhi da orgiasta morta di sonno e la boccaccia atteggiata alle smorfie più pagliaccesche, in specie alla vista degli Orango e dei Mandrilli e d’ogni altra sorta di quadrumani per i quali aveva sempre le lacrime pronte, e in tasca le cipolle. È gente che scappa dalle guerre!… Strillava Buffaloffia a destra e a manca. È gente che soffre, che i dittatori costringono a vivere continuamente con la coda stretta fra le zampe; per questo hanno i ventri gonfi. Guardate, che pena, che pena! Ma per nulla si curava dei propri simili. Va altresì detto che non furono molti i teatranti che apprezzarono questa maschera; infatti, risultò anche al pubblico più beota letteralmente antipatica. Per l’esattezza della cronaca, però, fu certamente apprezzata dagli scafisti e dai cinici interessati burattinai papisti.

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PETARDI E FUMACCHI

"spetezzar rende famosi"

Roma – Piazza Montecitorio

FUNNY  BIG ( canticchiando ) – Bella, ciao! Bella, ciao!

BUFFALOFFIA ( facendo la smorfiosa ) – Buon giorno, Funny Big! Qual buon vento ti mena dalle parti mie?

FUNNY  BIG ( metafisico ) – Il vento del Futuro, cara Buffaloffia! Siamo gente, noi, del Futuro! Siamo già nel Futuro…

BUFFALOFFIA ( fa le corna con le dita in atto di scongiuro ) – Questo tuo futuro sa di funerale; quando parli di futuro mi vedo stesa su un catafalco. Parliamo di cose allegre… (gonfia le gote e sbuffa).

FUNNY  BIG ( risentito ) – Loffia… Cara Loffia, posso abbreviarti il nome? Mi ci trovo meglio, col mio tosco! E te lo potrei pronunciare anche in inglese, sai che ormai sono un anglomane? Parlo l’inglese meglio della Regina, e dico Elisabetta I, quella che fondò la grandezza dell’Impero inglese. Io voglio, infatti, fondare la grandezza del Futuro. ( volge lo sguardo verso il cielo e prosegue urlando )Un Futuro immenso, incommensurabile; tutto, tutto, tutto il Futuro…

BUFFALOFFIA ( allarmata ) – Calmati Funny! Mi fai preoccupare. E poi, tutto questo urlare… la gente si spaura.

FUNNY  BIG ( sempre più mistico ) – La gente penserà che siamo innamorati. Innamorati Loof… innamorati, innamorati, Loof, del Futuro… del nostro Futuro, Loof… senti Loof l’alito del presagio che emana dal tuo… (si volge verso un punto indefinito dell’orizzonte e urla) Loooff, Loooff…

UNA CORNACCHIA ( passando in volo ) – Che tanfo!... cra… cra… cra…

BUFFALOFFIA ( ironica ) – Ora che ti sei sfogato con il tuo inglese da tosco gentleman, veniamo a fatti più concreti. All’oggi!

FUNNY  BIG ( entusiasta ) – Vuoi dire “agli alloggi” per gl’immigrati? Ne faremo di grandiosi, di immensi; ne riempiremo il Futuro. Spianeremo tutto l’Appennino e vi saranno alloggi per le tribù di tutta l’Africa. Faremo felice l’ANU ( tenta di scimmiottare l’africo gergo di Buffaloffia, poi si corregge ), scusa, l’ONU dicu e il Sommo Puff o Buff, così la smette di sbofonchiare in giro per i continenti, soddisfatto per  avere a sua disposizione un clero tutto nero e, a mensa, un piatto forte di vesce tutti i santi dì!

BUFFALOFFIA ( anche lei entusiasta ) – E faremo del nostro paese, il paese più industrializzato del mondo, dove i nostri giovani disoccupati avranno da lavorare e così, con il loro lavoro (benemerita fatica!) si potrà sfamare il terzo mondo intero. Questo sì, sarà un Futuro pieno di vita! Vita! Vita! Proibiremo i catafalchi, Funny! Evviva! (s’afferrano le mani e girando in tondo danzano).

 BUFFALOFFIA e FUNNY  BIG ( insieme ) – Giro,giro tondo,

                                                        quant’è bello il mondo!

                                                            Giro, giro tondo,

                                                         nero è tutto il mondo;

                                                           l’abbiam fatto nero

                                                               nero nero nero.

                                                        Evviva! Evviva! Evviva,

                                                         quant’è nero il mondo!

FUNNY  BIG ( accaldato ) – Ed ora, veniamo a noi, facciamoci i complimenti! Stai proprio bene Loffia, anzi cara Loof, in questa veste a sbuffi. Danzavi divinamente, ariosa! Il vento rimbalzando su quei rigonfi riproduceva scoppi di petardi… Esaltante, pe tar di !

BUFFALOFFIA ( indignata ) – Quando ti accaldi, diventi proprio una lofta di lupo, una vescia, Funny Big; si rompe e n’esce fumo…

UNA CORNACCHIA ( ripassando ) – Che tanfo!... cra… cra… cra…

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 AL CAPOLINEA DEL TEMPO

     Un perdigiorno nel Villaggio Globale

   In una sperduta città del Messico,

un posto senza pregio e rinomanza,

che a rievocarne il nome

restia è la memoria ancora,

consumo tequila al banco di un Bar.

Nello spoglio locale, un orologio 

solo coi battiti sonori

cadenza il tempo, ma non segna 

sul nudo quadrante le ore;

le lancette ferme alle otto del mattino

o, se più vi piace, alle otto della sera.

   Nel Caffè, l’orologio batte  

un dietro l’altro i secondi,

ma innanzi non spinge  

con le lancette l’ora!

E’ qui il capolinea del tempo?

   Quassù, in questa taverna,

nel cuor del Mesa centrale

sotto un’insegna zapoteca,

degusto la tequila

alle otto del mattino

oppur, non cambia nulla,

alle otto della sera.

   In questo remoto ambiente

d’un’anonima città d’altipiano

(chi me ne ricorda il nome?)

sorseggio la tequila,   

vestito di bianco al mattino

e, alla sera, vestito di nero.

Dal corno di Oniros,

diceva il mio longevo bisavolo,

fuoriescono i sogni…

Oniros, lo Spettro dalle ali

che trascendono il tempo!

              *   *   *

   Sono le otto della sera

e, qui, lungo le rive del Casamance

nel grembo dell’Africa nera

vestito d’una tunica scura,

siedo ai piedi d’un annoso baobab!   

   Sono le otto del mattino

e, qui, lungo le rive del Casamance

nel caldo grembo dell’Africa,

indossando per l’occasione

una sahariana bianca,

osservo l’orizzonte rovente

del più vecchio continente del mondo.  

   Dal corno di Oniros,

diceva il mio longevo bisavolo,

fuoriescono i sogni…

Oniros, lo Spettro dalle ali

che trascendono il tempo!

              *   *   *

   Sono le otto del mattino  

 o, se volete, le otto della sera…

   Tra risaie e salici piangenti

nella provincia di Guangdong

scorre il Fiume delle Perle…

Maestoso scorre il fiume

mentre nella solitaria capanna

sorbisco una tazza di thè!

Nel mite silenzio fluente,

sulla parete,  batte l’orologio

un dietro l’altro i secondi

ma innanzi non spinge

con le lancette l’ora.

E’ il capolinea del tempo?

   Dal corno di Oniros,

diceva il mio longevo bisavolo,

fuoriescono i sogni…

Oniros, lo Spettro dalle ali

che trascendono il tempo!

              *   *   *

   Tutto cominciò in un Rione

oppresso dal frastuono,

dove l’ombra degli edifici

rende opaco persino il cielo.

   Bevo un infuso di thè verde

e melissa in un angolo di cucina,

quassù,  al quinto piano

d’uno stabile proletario;

sulla parete, l’orologio

batte un dietro l’altro i secondi

ma non spinge avanti

con le lancette l’ora…

  Forse, mi suggerite, è un mistero!

Ma proprio qui, nell’Urbe Eterna,

qui a Roma, la Cenerentola oggi

del Villaggio Globale,

è il capolinea del tempo?

 °°°°°°°°°°

MIASMI E ALLUVIONI

LES AFFAIRES

La torrida estate ha ceduto

all’autunno il tanfo selvaggio

delle giungle; le piogge

d’ottobre non picchiano alle vetrate

con tintinni d’argento

e dita leggere.

Non più le ottobrate

aprono l’animo al rimpianto

d’ubertose stagioni!

Turbini ed alluvioni

scoperchiano i tetti, svellono

gli usci, minaccian case,

officine, botteghe.

Sette sono i morti nel garage,

dodici nel paese vicino,

altrettanti sono i dispersi…

La conta scrupolosa

d’una corretta informazione!

Poi, il Sindaco dichiara

il lutto cittadino

e un coro unanime impreca

contro il clima (o il tempo) assassino.

Ed i limpidi cieli?

Segnati da tossiche scie,

i miasmi gassosi

dei “nostri” reattori…

E’ il progresso, che va a tutto gas!

 Plaudendo esclamate, contenti.

Non, forse, i vostri bellici furori?

Les affaires ! les affaires!

C’est -à- dire? Business…

 F U O R I   D A L . . .

   Io amo giacere nei luoghi dove giocano i bambini, vicino al muro diroccato, sotto i cardi, fra i rossi fiori del papavero.

   Io amo la libertà e la brezza che soffia su la terra fresca; amo meglio dormire su le pelli che sui loro onori e su ciò ch’essi tengono in pregio.

                                                                                                                                                                     (F.Nietzsche)

   Eravamo sul punto di chiudere questo terzo volume sul Vilglob, allorché un nostro interlocutore (un visitatore curioso?),ci pone la domanda:” E voialtri, come passate le giornate? Che fate di bello?” Eccetera, eccetera…

Per soddisfare l’amabile curiosità e tranquillizzare il nostro amico abbiamo pensato di pescare a casaccio qualche fatto dal nostro diario giornaliero. Da questi raccontini egli potrà dedurre che non facciamo nulla di straordinario, nulla di eroico, nulla che surriscaldi la nostra fantasia, nulla che attiri su di noi l’attenzione, nulla che ci proponga come i campioni di sport terrestri o di agonismi che impegnino i firmamenti. Non ci diamo vanto di alcun merito, se non di esser garbati con tutti, comprese le piante e gli animali. Il vizio umano dal quale più rifuggiamo è la vanità, che spesso s’accompagna alla menzogna, ritenuta da noi un grave fallo. Teniamo molto, ma senza timori, alla bellezza e all’ordine del cosmo, ad una società integra e sana, alla lealtà amicale, alla nostra salute e ad elevare, educandola bene, la nostra mente.

Non ci sottraiamo ai nostri doveri. Se il nostro mastodontico Ciclope (l’Ego) ci chiede chi siamo, rispondiamo pacatamente: Nessuno.

Ed ecco a te, caro amico, alcune faccende, tratte dal nostro diario, trasposte per l’occasione in forma poetica, per il tuo divertimento. Sorridine!

Il riso fa buon sangue.

 LA MOSCA

Avrei molte cose da dire

di Mosca la Pitagorica

                           Luciano

 Una mosca importuna

stamani, peggio d’un tafano,

ha preso a dar l’assillo…

Che aria spavalda acquista mentre

si lustra con le zampine

la proboscide!

Or diventa insopportabile,

mi sfida a… liquidarla…

Tanta molestia indispettisce,

eppure debbo ricredermi;

già, mi sorprende questo strenuo impegno!

È, forse, il suo metodo didattico?

Ravviso ora l’abbaglio:

Suvvia, resta imperturbabile,

mi dico, trai profitto da tal caso!

Acquisire pazienza è pur virtù.

Toh! Ho sol rimuginato e il dittero

                se n’è volato via…                  

Maestria della natura!

Leggi nel suo volume,

ti parla ogni creatura

se c’è rispetto e amore.

I PESCATORI

A U T U N N O

GELO SERALE

   Questo sole, che affonda

Nelle nubi il suo raggio

E sbadiglia sui campi

Una pallida luce!

Sembra che ormai la Terra

Volga all’era dei ghiacci…

Ma è solo il tramonto

D’una sera d’ottobre!

Un singolar tramonto

Che mantiene il ricordo

Di quell’età lontana?

Pur gelida e pungente

 Soffia lenta la bora

Sul paesaggio nudo,

Sugli alberi spettrali,

Su d’un volo smarrito!

Di tra le nubi spunta

Una gelida luna…

Accendiamo il camino

E facciamo un gran fuoco,

Et è bello et iocundo

Et robustoso e forte!

   Sfolgorerà dimane

Caldo sorgendo il sole?

 IL MATTINO  SEGUENTE

   Il cielo non è scarso

Di nuvole stamane!

Là, bianchi cirri,

Nubi, qui, bigie.

Scuote il vento le fronde

Perfino nel querceto,

Ma non semina gelo.

Dall’ampie vetrate d’azzurro

S’affaccia il sole,

Et è bellu e radiante!

La mite lontana memoria

D’un mistico dugento

Assale gli umbri colli…

Scorre tranquillo il Tebro,

Ed oggi è il giorno buono

Per la raccolta!

   Nel raggio luminoso,

Sull’alberel d’Atena

Luccicano le grasse olive.

 Ci fermiamo. Questi pochi esempi riteniamo siano bastevoli; un di più annoierebbe e spegnerebbe il sorriso sulle labbra del nostro amico, al quale auguriamo di non finire nelle reti della dottoraggine di qualunque genere, essoterica o esoterica che essa sia. Conservi, invece, sulle labbra sano il sorriso, limpida la mente e caldo il cuore.

   Se si atteggiano a sapienti, mi sento come agghiacciato dalle loro sentenze e dalle loro verità; la loro sapienza esala un odore come di palude; e già vi udii gracidare le rane!

   Destri sono essi, e hanno le dita accorte: che cosa è la mia semplicità in confronto alla loro molteplicità? Le loro dita sono esperte nell’annodare e nel tessere: in tal modo essi fanno la calza dello spirito!

                                                                                                                                                                  (F.Nietzsche)

DI  RITORNO  AL  VILGLOB . . . 

Quel che vi accade e quel che vi potrà accadere nel futuribile di tutti i futuribili possibili è bene raccontarlo così...

O Uomo... Uomo!

 TALE  FOSTI  UNA  VOLTA

 QUANDO  ERI  UNO  COL  CIELO

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 OGGI  SEI  COSÌ

Un terrigeno massmediale

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 D O M A N I